The Calder Bookshop Theatre

Seguimos where we left off

Southwark it is, then.
Mi amiga Constanza se había ido a Londres. A su regreso, nos encontramos en John John a tomar algo y ella me contó de su viaje. Con una efusividad y energía poco carácterísticas de su persona, C me contó la impresionante anécdota de su encuerntro con Mr. Calder. En este momento, y sintiéndome bastante ignorante, yo desconocía por completo quién era este "viejito adorable" (cito a C) amigo de Beckett. Escuché entonces con atención el relato de mi amiga. Entra al bookshop, compra calder, habla con el de la caja, le dice "blabla, quedate que ahora hay una obra, pero no querés conocerlo a Mr. Calder? Atras de la cortina, right down the stairs, he's in his study". C fue, y para su horror, se encontró incapacitada para el habla, él fue muy amable, le firmó el libro y quedó fascinado con que un ser de estas tierras fuera a su pequeña librería sobre The Cut Street y se le acercara. Mi relato es paupérrimo, no soy digna, y ademas me faltan muchos detallese (y seguramente datos importantes, no solo detalles, se me han escapado y estan tirados panza al sol en alguna playa del mediterráneo y riendose de mi).

Es así que desde Londres le mando un mail a mi amiga C, diciendole que me pase la dirección del bookshop theatre. Increiblemente, C contesta entusiasmada (nunca responde mails ni llamadas, parece que si uno está en Londres nomas) y me dice que ojala pueda conocer a ese "delight old man".

Me bajo en la estación de subte correspondiente camino por the cut St. Es el paraíso de todo estudiante de teatro y amantes del under teatril, digamos. Llego a la librería, un lugar chiquito y acogedor, como no podía ser de otra manera, con un cartel-pizarra en la vereda que anuncia la obra que habrá esa noche ("noche", digamos, 7pm) gratis. Las obras se hacen en el mismo lugar. En la pared de atrás del negocio hay un gran telón negro, que se corre al comenzar la funcion. Esa noche había Shakespeare, bummer que no me pude quedar. Recorro el lugar, con paciencia e intentando con mucho control mental: a) no gritar de la emocion, b) no ponerme a llorar de nuevo -tambien de la emocion-, c) no ir al mostrador y decirle al chico "I´ll take it all. Now, my credit card limit is about to crash, so you can have my soul, where do I sign?. Despues de mucho tiempo y selección, agarro unos 7 libros, y desenfundo la tarjeta, rezando para que pase. Pasa. Respiro. Intercambio unas palabras con el colorado detras del mostrador y le digo que vengo de Bs As y le pregunto por el viejo. No está, me dice. Fuck. Parece que así no sucede.
La anécdota linda es la de mi amiga Constanza.
Yo volvi con una deuda en la tarjeta. Mierda, pero con unos libritos que son quite a treasure. Y que cuando meto la nariz entre esas páginas, me transportan automáticamente al bookshop. Por ahora, no pido más.

My home is where my habits have a habitat*

Otra vez me rindo a la vagancia y no escribo. Nunca terminé mis relatos del tan bien recordado viaje a Europa.
En un intento de sentirme mejor conmigo misma y mis cuentas pendientes, que tanta acidez le provocan a mi almita, me propongo terminar la tarea. Busco la libretita cuadrada gris de tapa dura que recorrió y atesoró recuerdos del peregrinaje al otro lado del charco.
Veo, entonces, que todo lo que tengo hoy, un año y tres meses después de haber vivido el viaje, no es más que unas notas plagadas de frases nominales y desprovistas de detalles. Ya que el plato anecdotario se enfrió, no puedo forzarme a escribir mi diario de viaje de esos últimos días inventando sentimiento alguno, porque ya no afloran.
Aun así, prefiero transcribir las últimas notas del viaje en esta entrada para no sentir que todo quedó tan incompleto.

(Escribo las notas en azul)

Nota suelta en una hojita (la direccion exacta es censurada por razones obvias)
Delphine - Aeropuerto RERB hasta estacion CLUNY La Sorbonnes - Metro 10, estación Jean Jaures (OE)
*** Rue D'Aguesseau - Boulogne

Acá mi cabeza recuerda un primer encuentro con el papá de Delphine, en un barrio de lo más precioso, donde fuimos de memoria (bah, rafa se acordaba, yo nunca habia ido antes), por callecitas angostas adoquinadas entre rotondas y grandes árboles, un barrio muy oscuro pero que no daba ninguna sensación de que nada de nada malo pudiera pasarte. Recien llegados, con todo el viaje y valijas encima, nos enteramos que el baño de la casa de Delphine, en donde vamos a quedarnos, esta roto así que tenemos que bañarnos en la casa de los papás de Delphine. Llegamos ahi, un depto muy grande, lleno de cuadros en las paredes. Me llaman la atencion, algunos son muy oscuros, otros no tanto. Ante mi mirada concentrada exclusivamente en los cuadros, Rafa me dice bajito "los pinta la mamá de Delphine". La mamá de Delphine es una señora muy muy linda, de pelo muy largo muy lacio y canoso (instantáneamente, a primera vista, me hace acordar a la madre del pibito pycho de american beauty), y a pesar de su cara de cansancio, nos recibe de lo más bien y nos habla mucho en francés, sin el mínimo temor de que quizas no le entendamos, y con la calidez que puede recibirte tu abuela para tomar la leche todas las tardes...como si fueramos todos los dias. Nos bañamos (hay como tres baños en la casa, una de las primeras cosas que me llama la atencion, así que podemos bañarnos al mismo tiempo), y descubro que puede que sea verdad que no usen mucha agua, porque rafa me viene a buscar al baño y a decirme que salga (no es normal quedarse 15 minutos de más abajo de la ducha despues del cansancio del viaje che?). Secretamente cuando salgo de la ducha me pongo como todas las cremas de Vichy que puedo ponerme, que están lo más panchas sobre el lavatorio, como si fueran Pond's! Dios!
Bueno, el plan es que de allí el papá de Delphine nos lleva al depto de Delphine, a donde ya nos podemos quedar lo más tranquilos ahora que no apestamos. Para mi alivio, el papá de Delphine sí nos habla en inglés. Como si esto fuera poco, nos hace un té y nos da chocolate suizo. Y como si esto fuera poco, cuando pregunto por un piano que hay en el living, él me dice orgulloso que sí, toca. Y que una tarde antes de seguir viaje tenemos que ir para que nos toque una pieza de Yan Tiersen. Llegué a París hace menos de 20 minutos y ya me enamoré.



London: Fortnum & Mason - 181 Picadilly St --------- es acá donde recuerdo que fui al negocio que estaba decorado para navidad como una casita de cuento de hadas, pero estaba cerrado. Era uno de los ultimos dias en Londres, así que no pude volver. Mejor, for my credit card's sake.

The Bookshop Theatre - The Cut St. No. 51, Southwark- Ask for Mr. Calder (Samuel Beckett) ----------Próximamente, anécdota de lo más linda.









*Nunca tuve la costumbre (the habit) de la constancia. Ni siquiera para eso que me hace bien, como escribir. En donde te sentís bien, te sentís como en casa. Puede que no suene lógico, pero encontré un sentido entre ese hilo de pensamiento y la frase de la cancion de Fiona. De ahí, el título.

A belga-man in BA….oh ohhh

El jueves 23 de Julio llegó Jean a Buenos Aires.
Recordemos: este es el belga que nos encontramos cuando llegamos a Santiago de Compostela en noviembre del año pasado. Había ido a la casa de Benoit en Galicia a dedo (sí, desde Bélgica, por qué no?). El día en que Rafa y yo partimos a Londres, él se tomaba un vuelo a Canarias. Allí conoció gente copada, y (valga la cacofonía), entre copas les contó que estaba buscando un velero para cruzar el océano y llegar a Brasil. Emprendió viaje. Navegó dos meses y llegó a Brasil, lará lará lará lará. Casi casi casi deportado por la policía brasilera, ahora tuvimos el placer de tenerlo (aunque sólo por cuatro días porque sigue rumbo a Canadá) en casa en Villa del Parque. Mucho mucho no pudimos hacer, pero le hicimos bailar unos cumbiazos y lo llenamos de carne hasta la indigestión.
Y el Belga volvió a partir, desde Villa del Parque a Toronto, con unas vauquitas de recuerdo y la jirafa Alfalfa (regalo del puerto de frutos de Tigre) en la mochila.

Lo vamos a extrañar!

Como dice un vecino y amigo del barrio:

Jean… ¡Hasta la próxima aventura!

Acá pueden ver un video de Jean cantando una versión de la canción belga "Ma mère".

Mismo video filmado por Benito


Jean nos dedicó una entrada en su blog

Martin Arnold (1976-2009)

Ring. 12 y media de la noche nos despierta Paulina con el timbre. "Se suicidó Martin".

Es increíble cómo esas tres palabras rebotan y rebotan y parecen no decir nada, y son como una cachetada para un paciente en coma... La cabeza de uno las repite como si por repetición uno fuera a entender. Y como si con el entendimiento se fuera el dolor. Y la bronca. Y el vacío. Y la falta.

Hijo de puta. En tus 33 años no debemos habértelo dicho tanto como anoche.¿Qué hace uno cuando se muere un amigo? ¿Y qué hace uno cuando se suicida? ¿Eso lo hace peor? ¿Más grave, más doloroso?

Martín siempre decía que se iba a ir a los 33. Lo hizo como quiso, y lo venía planeando hace rato. Generó tanta bronca entre la gente que lo quiere, tantas lágrimas, tantos silencios. Un agujero de tiempo. Conectó una manguera desde el caño de escape hacia adentro del auto y esperó. Hasta que paró de respirar. ¿Cuánto tiempo habrá sido? ¿En que habrá pensado justo antes de que se le parara el corazón? ¿Qué música debe haber estado escuchando?

En mi último festejo de cumpleaños antes de que se fuera Martín, mandé un Flyer que me pareció "buena onda" haciendo alusión al famoso "club de los 27", en referencia a todas las estrellas de rock que habían muerto a esa edad para convertirse en un mito. Qué loco que en el momento que lo hice me pareciera divertido. Y qué loco que nunca pensé que en algún momento eso se iba a transformar en morbo y hacerme sentir para el orto.

Martín, ¡nos dejaste tantas culpas y cosas inconclusas a cada uno!A mí, por no haber hablado más con vos, por no haberme dado el tiempo de conocerte más. ¿Y si una charla hubiese hecho que anoche no te metieras en el auto? Creo que sólo hubiese sido una curita, pero esto ya lo tenías planeado. Y te salió bien. The Master plan.

Me gustaba que fueras un tipo con el que me podía sentar y no hablar. Eso no puedo hacerlo con mucha gente.

Me gustaban tus rulos. Mucho. Y tu barba colorada.

Se me atrofian los dedos, y las lágrimas me borran todo en el monitor.

Nada más.

Te mando un abrazo tan grande, y te quiero.

La agonía en Manchester continúa

Bueno, después de un post al pedo pero gracioso que pensamos debíamos incluír, continúo mi relato viajero.
El domingo nos despertamos y Martin nos prometió llevarnos a caminar en la ciudad. En realidad, lo que queríamos nosotros era conocer los suburbios, pero creemos (queremos, con todas ansias, creer) que Martin no nos entendió y decidió llevarnos al centro. (En realidad, vamos, aceptémoslo, el tipo no nos soporta y nosotros tampoco a él...la cosa se estaba poniendo incómoda, y nos llevábamos mejor con su room-mate zombie que mira la tele todo el día que con él. Entonces, muy probablemente, el tipo nos haya malentendido a propósito, o más probablemente -como nos odia- nos llevó a otro lugar a propósito. O simplemente, nunca le importamos).
Así que fuimos a caminar por el centro. Debo aclarar que era una mierda de peregrinaje el "paseo", porque el colorado del orto este que medía como 2 metros, caminaba a una velocidad inseguible, lo que hacía que lo tuviéramos que seguir como dos perritos falderos. Para peor, si llegábamos a alguna esquina en un semáforo y nos encontrábamos con él, con la lengua afuera, el tipo tenía el tupé de impacientarse....El diálogo en ese momento era así:
Martin: - U guys are walkin' too slow eh?
Rafa (superpolite): - Yeah, man, we're gettin' old
Melina (ceropolite): -Maybe. But we're also...going for a stroll, u'know. So walkin' slow is kinda like the idea...
Martin: (silencio)
Rafa: (mirada de "por el amor del pepino! cuando nos vamos!?" + silencio)
Semáforo cambia. Walk on.

Bueno, sacamos algunas fotos. Sorprendente: estaban armando ferias alemanas varias, grosas. Para navidad. (Y me acuerdo q después en Londres, en el hostel, cuando desayunábamos abajo, nos encontramos a un grupete de alemanotes -eran como 12- que tenian mamelucos verdes con letras amarillas atrás q decia "german xmas" o algo asi...debia ser algo de eso, supuse? o serían las bitches/duendecillas de Santa). Así que ferias alemanas navideñas a full. En puestitos de madera, como mini-cabañitas muy onda Cariló, en la calle. Todavía lo estaban armando así q no vimos qué había. Pero Martin nos dijo q podías encontrar de todo: desde regalos hasta cervezas y comidas típicas.

Bueno, después de un rato de caminar, Martin nos mostró un par de edificios y qué se yo (me acuerdo que en uno que era un hotel el pibe nos contó que el edificio se había hecho famoso porque en el subsuelo, donde tenían la cocina, cocinaban a bebés (?)- Lo dijo tan serio que tardé un par de segundos en darme cuenta de que era una joda. Y de que era la joda más loca que había hecho desde que lo conocí.)

Martin nos invitó a almorzar algo. Habiendo pasado por la mala experiencia de que nos empernaran por un supuesto (en realidad pedorro) desayuno british, dijimos "no tenemos hambre, gracias", so Martin entro a un super y se compro algo. Nos quedamos parados en una esquina chupando frio y mirandonos las caras. Martin tuvo la idea brillante y preguntó "quieren ir al cine" (?) Con Rafa nos miramos entendiendo todo. Todo era que el pibe no entendía nada. O sea, flaco, vine hasta acá para meterme en un cine a ver la última de James bond? WTF?!?! Q TE PARECE!?!. Fue la excusa perfecta para separarnos. Así q Martin fue al cine y nosotros seguimos caminando.

Esta fue, para mí, la parte más linda de la zona céntrica de Manchester. No sé como se llamaba el barrio, ni si tenía nombre o qué. Pero era una zona de canales. (Canal St. ...que, por cierto, ahora q se me ocurre googlearlo, parece q es una zona gay!). Así q caminamos por ahi, era muy lindo caminar por al lado del aguita, donde habia gente corriendo, otras caminando de la mano, re romanticón.

Caminamos al Picadilly y fuimos a algún que otro bar. En un lugarsucho comimos nuestro primer esperadísimo steak and kidney pie (esperado por ansiado, y por la hora q tardaron en traerlo) acompañado de una Guiness, como es debido. Estaba muy bueno, aunque creo q un poco quemada la masa.

Nos tomamos el tren de vuelta a Levenshulme (ya hacía mucho frio y estabamos cansados). Cuando llegamos a la casa, agotados, descubrimos que no era nuestra percepción la mala onda. Era mutua. Violentamente, eh? La cosa fue así: llegamos, golpeamos la puerta de la habitación de Martin, sin antes dejar de observar que el colchón en el que dormíamos estaba afuera de la habitación, apoyado sobre la escalera. Ahap. Entramos y Martin nos dijo "tengo que trabajar en la PC hoy a la noche". Entró su compañero (el que mira tele todo el día). Y Martin le dice "help them get the matress downstairs, I think we can give 'em a better room" (!!!!!!) (vos y james bond se pueden ir a la criolla concha de su madre, pensaba yo...y por otro lado me aliviaba de no estar mas en esa habitación adolescente llena de olor a huevo). Así que la última noche dormimos en el living. Claro que, para ir al baño, había que pasar por arriba de nuestras cabezas. Así que digamos que no nos fue muy fácil dormirnos rápidamente.

Al otro día nos despertamos a las 5 (yo como en Buenos Aires!) porque nos tomaba un tiempito llegar a la estación de MegaBus en donde nos tomaríamos el Bus al aeropuerto.
Martin bajó y nos acompañó a la parada. Según Rafa, la primera vez que sonrió en dos días fue cuando nos subimos al bondi. Por primera vez, también coincidimos...

...I was happy to kiss Manchester's ass goodbye.

Resfalón en la granja

Una mañana lluviosa en Santiago, en la casa de Benoit y Armande, esto sucedía en el desayuno:

Así que ya saben... No dejen libros para niños al alcance de grandes aburridos.

=)

Sábado 15 nov – Manchester

Bueno, no recuerdo bien los eventos de estos dos ultimos días. Creo que preferí olvidar =)

Igual, acá va lo que recuerdo:

Nos levantamos a eso de las 11 y Martin nos prometió ir al centro de Manchester a comer un típico english breakfast*. On we went. To Manchester Picadilly. Mirando los precios en la vidriera de un restorán (nada típico, más bien cheto modernoso), Martin encontró, del lado de adentro, a dos de sus amigos. Es así que tuvimos que entrar y pagamos alrededor de 7 libras por un desayuno compartido, con un café con leche frío. Viva Perón. Y te cobraban aparte la "black puddin" (que recien en ese momento me enteré: no era más que...morcilla!). Salimos de ahí y Martin nos indicó donde tomarnos el TRAM para ir a ver al Manchester United. Nos subimos al tram. . Toda la gente que iba en el tranvía, claro, era gente de Manchester Utd que iba a ver el partido. Gente grande, gente de todas las edades, familias, etc.

Nos bajamos en Old Trafford (también el nombre del estadio) y seguimos a la manada de gente que había salido del tranvía, que a su vez se fue sumando a la manada de gente ya caminando por la calle enfilando para el estadio. Durante estas cuadras (callecitas de barrio con casitas típicas inglesas, bajas de ladrillo), caminábamos por la calle, y cada vez era más la gente que teníamos adelante (cada vez caminábamos más lento). Nos apuramos a terminar la Guiness que habíamos abierto, porque estaba lleno de polis y no se podía tomar (buuuu). Llegando al estadio, en una esquina, el amontonamiento. Un bolichín, y ahi sí (no se por que) se podia tomar birra, así que gente en la calle levantando sus brazos, latas en mano, y cantando los famosos (y tan esperados por mí) chants:

United Road, take me home
To the place, I belong;
To Old Trafford, to see United;
Take me home, United road

o bien

"We're here 'cause we're champions" al ritmo de Go West de Pet Shop Boys

o el clásico "Glory, glory, Man United/Glory, glory, Man United/And the reds go marching on, on, on..."

Hasta, tienen, claro que sí, una canción para Tevez:

Who's That Man From Argentina?
Who's that man from Argentina?
Who's that man they all adore?
Plays with Rooney, plays with Wes
He's our superstar Tevez!
And forever at United he will score!

Bueno, entonces seguimos caminando...y yo no podía dejar de observar todo con una sorpresa gigante (nunca fui a un partido de fúltbol, qué loco decir que el primero fue en Manchester). Empezamos a pasar los puestos de merchandising y no podía entender mucho las banderas y bufandas de la estrellita Tevez que super cotizaban.

Antes de entrar, metimos las latas de Guiness bien abajo en la mochila (no la ibamos a tirar, vio?) y pasamo'. Subimos muchas muchas MUCHAS escaleras, y antes de nuestra puerta habia un puestito con teles que proyectaban lo q estaba pasando en la cancha. Se vendía Budweiser y pies (hmm). Efectivamente en el entretiempo comprobamos que habiamos sido los unicos Argentinos en traficar cerveza de afuera, porque todo el resto de la gente tomaba Bud como agua y nosotros pijas tomando Guiness.

Los asientos eran bastante buenos, aunque en realidad yo como e stoy bastante ciega no llegaba a ver los numeros de las camisetas y eso...El partido fue contra Stoke City (el equipo del que es fan Phil Collins, no sabian?-y estaba ahi-), bastante aburrido (como que Manchester jug+o muy pajero sabiendo que igual ganaba)...se puso un poco mejor en el segundo tiempo. Las canciones tambien se pusieron mejor en el segundo tiempo (creo q fue por la cerveza). Me sorprendio mucho ver como la gente de Stoke City cantaba como condenados, siendo tan poquitos (un 20% del estadio, o menos)...no voy a hacer comentarios futbolísticos porque a nadie le interesan. Of.

Lo bueno fue que al lado mio había un tipo con el hijo, con el que me puse a hablar (porque cuando llegamos el tipo estaba ocupando mi asiento para sentarse con el hijo). Resulta q el tipo es del londres y siempre va a ver a Manch. con el hijo. No se lo pudo aguantar y me pregunto mi opinion por Maradona, como si yo fuera un parámetro de alguna opinión futbolística. Atrás nuestro habia un tipo grandote que gritaba y puteaba como condenado: "GOT GET IT YAR BASTARD, STEP AN IT, U BLOODY BASTARD!", muy gracioso.

Si bien no cantaron la cancioncita de Tevez, cuando salio en el segundo tiempo, todos cantaron AR-GEN-TI-NA ! AR-GEN-TI-NA !, y no se de donde, me surgió un patriotismo inhóspito que hizo pararme y acompañarlos como condenada, eso sí, con la pronunciación argentina correspondiente /j/ y no /y/.

Como vimos que mucha gente se estaba apurando para salir, 10 minutos antes de que terminara el partido nos fuimos (nos paramos justo en el ultimo gol). Algo que me asustó un poco a la salida, y que no terminé de entender, es que todos corren saliendo del estadio como si hubiesen puesto una bomba. Matrimonios de gente mayor corriendo de la mano...me asustó un poco.

Para volver, hicimos una cola infinita para meternos en el tram. Cada uno esperó su turno para entrar, nadie se coló, nadie empujó a nadie, y todos estaban tranquilos. No parecía que hubiesen salido recién de un partido de fútbol. Llegamos de vuelta a Manchester Picadilly y Melina se compro algunas cosillas (la unica ropa adquirida en todo el viaje!) en Primark. Caminamos un poco y nos metimos en pubs, entre ellos "The Shakespeare" y "the bank". Se suponía que nos encontráramos con Martin en la casa a las 7, pero lo llamamos para decirle que si había alguien en la casa que nos abriera la puerta, nos ibamos a quedar un rato más de bares.

So we did. Cuando llegamos a la casa, Martin cerro la puerta de la habitación y nos quedamos mirando tele esperando que el pibe nos dejara pasar, o se fuera para irnos a dormir. Finalmente él salió (iba a pasar música en una fiesta dub/reggae) y nos fuimos a dormir. El plan original era ir al pub/disco en Oldham St., en donde tocó por primera vez Joy division :) Tocaban bandas britpop por módicas 5 libras. Pero no teníamos dinero y sí sueño. Así que fue.

* Es muy importante que entiendan que, a este entonces, la comunicación entre nosotros y el irlandés, pasó a ser en su mayoría gestual. Creo que él supuso que nosotros macacos sudacas no lo entenderíamos, entonces, hablaba, además de monosilábicamente, con muchos gestos, muchos de ellos hilarantes. El gesto de "los voy a llevar a comer un desayuno inglés tradicional" no lo olvidaremos nunca en la vida. Consta de una mirada hacia abajo, con el mentón casi pegado al cuello, los labios formando un puchero prominente, a medida que los brazos se movian en direccion a la cara, y las manos gesticulaban como agarrando los cubiertos. Lo hilarante de la mímica consistía en acompañar todo esto de unos casuales movimientos de hombros hacia arriba, muy chiquitos (movimientos al estilo "que me importa"), los cuales inpulsaban, a la vez, que las manos en forma de agarrar cubiertos se transformaran en una "pistola" (el famoso "YO, brotha!") apuntando al agraciado festín.