Sábado 15 nov – Manchester

Bueno, no recuerdo bien los eventos de estos dos ultimos días. Creo que preferí olvidar =)

Igual, acá va lo que recuerdo:

Nos levantamos a eso de las 11 y Martin nos prometió ir al centro de Manchester a comer un típico english breakfast*. On we went. To Manchester Picadilly. Mirando los precios en la vidriera de un restorán (nada típico, más bien cheto modernoso), Martin encontró, del lado de adentro, a dos de sus amigos. Es así que tuvimos que entrar y pagamos alrededor de 7 libras por un desayuno compartido, con un café con leche frío. Viva Perón. Y te cobraban aparte la "black puddin" (que recien en ese momento me enteré: no era más que...morcilla!). Salimos de ahí y Martin nos indicó donde tomarnos el TRAM para ir a ver al Manchester United. Nos subimos al tram. . Toda la gente que iba en el tranvía, claro, era gente de Manchester Utd que iba a ver el partido. Gente grande, gente de todas las edades, familias, etc.

Nos bajamos en Old Trafford (también el nombre del estadio) y seguimos a la manada de gente que había salido del tranvía, que a su vez se fue sumando a la manada de gente ya caminando por la calle enfilando para el estadio. Durante estas cuadras (callecitas de barrio con casitas típicas inglesas, bajas de ladrillo), caminábamos por la calle, y cada vez era más la gente que teníamos adelante (cada vez caminábamos más lento). Nos apuramos a terminar la Guiness que habíamos abierto, porque estaba lleno de polis y no se podía tomar (buuuu). Llegando al estadio, en una esquina, el amontonamiento. Un bolichín, y ahi sí (no se por que) se podia tomar birra, así que gente en la calle levantando sus brazos, latas en mano, y cantando los famosos (y tan esperados por mí) chants:

United Road, take me home
To the place, I belong;
To Old Trafford, to see United;
Take me home, United road

o bien

"We're here 'cause we're champions" al ritmo de Go West de Pet Shop Boys

o el clásico "Glory, glory, Man United/Glory, glory, Man United/And the reds go marching on, on, on..."

Hasta, tienen, claro que sí, una canción para Tevez:

Who's That Man From Argentina?
Who's that man from Argentina?
Who's that man they all adore?
Plays with Rooney, plays with Wes
He's our superstar Tevez!
And forever at United he will score!

Bueno, entonces seguimos caminando...y yo no podía dejar de observar todo con una sorpresa gigante (nunca fui a un partido de fúltbol, qué loco decir que el primero fue en Manchester). Empezamos a pasar los puestos de merchandising y no podía entender mucho las banderas y bufandas de la estrellita Tevez que super cotizaban.

Antes de entrar, metimos las latas de Guiness bien abajo en la mochila (no la ibamos a tirar, vio?) y pasamo'. Subimos muchas muchas MUCHAS escaleras, y antes de nuestra puerta habia un puestito con teles que proyectaban lo q estaba pasando en la cancha. Se vendía Budweiser y pies (hmm). Efectivamente en el entretiempo comprobamos que habiamos sido los unicos Argentinos en traficar cerveza de afuera, porque todo el resto de la gente tomaba Bud como agua y nosotros pijas tomando Guiness.

Los asientos eran bastante buenos, aunque en realidad yo como e stoy bastante ciega no llegaba a ver los numeros de las camisetas y eso...El partido fue contra Stoke City (el equipo del que es fan Phil Collins, no sabian?-y estaba ahi-), bastante aburrido (como que Manchester jug+o muy pajero sabiendo que igual ganaba)...se puso un poco mejor en el segundo tiempo. Las canciones tambien se pusieron mejor en el segundo tiempo (creo q fue por la cerveza). Me sorprendio mucho ver como la gente de Stoke City cantaba como condenados, siendo tan poquitos (un 20% del estadio, o menos)...no voy a hacer comentarios futbolísticos porque a nadie le interesan. Of.

Lo bueno fue que al lado mio había un tipo con el hijo, con el que me puse a hablar (porque cuando llegamos el tipo estaba ocupando mi asiento para sentarse con el hijo). Resulta q el tipo es del londres y siempre va a ver a Manch. con el hijo. No se lo pudo aguantar y me pregunto mi opinion por Maradona, como si yo fuera un parámetro de alguna opinión futbolística. Atrás nuestro habia un tipo grandote que gritaba y puteaba como condenado: "GOT GET IT YAR BASTARD, STEP AN IT, U BLOODY BASTARD!", muy gracioso.

Si bien no cantaron la cancioncita de Tevez, cuando salio en el segundo tiempo, todos cantaron AR-GEN-TI-NA ! AR-GEN-TI-NA !, y no se de donde, me surgió un patriotismo inhóspito que hizo pararme y acompañarlos como condenada, eso sí, con la pronunciación argentina correspondiente /j/ y no /y/.

Como vimos que mucha gente se estaba apurando para salir, 10 minutos antes de que terminara el partido nos fuimos (nos paramos justo en el ultimo gol). Algo que me asustó un poco a la salida, y que no terminé de entender, es que todos corren saliendo del estadio como si hubiesen puesto una bomba. Matrimonios de gente mayor corriendo de la mano...me asustó un poco.

Para volver, hicimos una cola infinita para meternos en el tram. Cada uno esperó su turno para entrar, nadie se coló, nadie empujó a nadie, y todos estaban tranquilos. No parecía que hubiesen salido recién de un partido de fútbol. Llegamos de vuelta a Manchester Picadilly y Melina se compro algunas cosillas (la unica ropa adquirida en todo el viaje!) en Primark. Caminamos un poco y nos metimos en pubs, entre ellos "The Shakespeare" y "the bank". Se suponía que nos encontráramos con Martin en la casa a las 7, pero lo llamamos para decirle que si había alguien en la casa que nos abriera la puerta, nos ibamos a quedar un rato más de bares.

So we did. Cuando llegamos a la casa, Martin cerro la puerta de la habitación y nos quedamos mirando tele esperando que el pibe nos dejara pasar, o se fuera para irnos a dormir. Finalmente él salió (iba a pasar música en una fiesta dub/reggae) y nos fuimos a dormir. El plan original era ir al pub/disco en Oldham St., en donde tocó por primera vez Joy division :) Tocaban bandas britpop por módicas 5 libras. Pero no teníamos dinero y sí sueño. Así que fue.

* Es muy importante que entiendan que, a este entonces, la comunicación entre nosotros y el irlandés, pasó a ser en su mayoría gestual. Creo que él supuso que nosotros macacos sudacas no lo entenderíamos, entonces, hablaba, además de monosilábicamente, con muchos gestos, muchos de ellos hilarantes. El gesto de "los voy a llevar a comer un desayuno inglés tradicional" no lo olvidaremos nunca en la vida. Consta de una mirada hacia abajo, con el mentón casi pegado al cuello, los labios formando un puchero prominente, a medida que los brazos se movian en direccion a la cara, y las manos gesticulaban como agarrando los cubiertos. Lo hilarante de la mímica consistía en acompañar todo esto de unos casuales movimientos de hombros hacia arriba, muy chiquitos (movimientos al estilo "que me importa"), los cuales inpulsaban, a la vez, que las manos en forma de agarrar cubiertos se transformaran en una "pistola" (el famoso "YO, brotha!") apuntando al agraciado festín.

Viernes 14 Nov – 20 hs

Llegamos a Manchester (en el micro MegaBus con una calefacción q no dejaba respirar, el cuello roto y una hora de retraso).
Martin nos estaba esperando en la parada (a todo esto, “la parada” era en la calle Chornton, o sea que no había una estación propiamente dicha como para esperar tranquilo…rafa cree q la mala onda del irlandés —de la que hablare luego—se debe a la espera incomoda de nuestra llegada). Hacia muuuuuuuuuuucho frio, y Martin resulto ser igual de altísimo e igual de pelirrojo como me lo imaginaba. Primer intercambio cultural: Melina grita “MARTIIINNNNNN” y se acerca a saludar con un abrazo un beso, y recibe, a cambio, la perfecta actitud irlandesa propia del tronco de un roble. …. …. Nada. Pf. No importa, pongamosle onda, “cultural differences” me dije a mi misma y segui. Nos pregunto Martin como habíamos viajado y nos dio la grata noticia: nos haba conseguido tickets para ir a ver el día siguiente a Manchester United. Claro, cada ticket nos dolio 25 pounds cash, porque usamos los pases de uno de los compañeros de Martin (que viven con el). El pibe compro un pase para toda la temporada, no se como es (gente futbolera entenderá) y se ve q no querria ir a este partido pedorro que fuimos nosotros asi q se hizo unos mangos (y nos partió al medio el presupuesto a nosotros, je). Igual, todo bien, estuvo bueno (después les digo).
Lo que pasó en Manchester fue bastante particular. A mí me bajoneó un poco porque no esperaba tal incompatibilidad con este pibe irlandés. Claro que no tenía expectativas altas, porque siempre que conoces personalmente a alguien que conocías solo por internet, nunca es lo mismo. Pero en este caso fue bastante choto todo porq la mala onda condiciono lo que (no) pudimos hacer.
Fue asi: encontramos con Rafa que Martin no tenia respuesta alguna. Sí, sí, era como un mueble. El primer dia pensamos “bueno, esta cansado”, a las horas pensamos “bueno, quizás no nos entiende el inglés (¿-hola, yo estoy estudiando ingeniería naval acaso?)” o “bueno, quizás el chabon es un amargo de por sí”. No encontramos respuesta. O por lo menos no una sola.
Los eventos se sucedieron trágicamente. Dia 1: llegamos a la casa, en donde Martin convive con otros dos irlandeses (y parece q solo salen entre ellos, y e “barrio”, que se llama Levanshulme, en las afueras de Manchester, pero solo a una estación del centro de Manchester, que es el “Manchester Picadilly”) y Martin nos dice que vamos a tener que dormir en su habitación, (con el tambien, claro). A mi no me puse feliz la noticia, pero pensé que no seria nada grave…después de todo, a tantos olores a huevo sobreviví en Bella Vista! Asi que, me dije, esto no podría ser algo completamente desconocido… Lo malo fue que Martin llegaba a su habitación (una de dimensiones pequeñísimas, donde su cama de 2 plazas ocupaba casi todo, y teníamos q hacer entrar un colchon mas de 2 plazas en el piso…Ah, apenas entras a la habitación se ve una bandera gigante del Che que ocupa casi toda la pared sobre la cabecera de la cama) revoleaba todo (campera o lo que fuere) sobre la pila de ropa sucia en el suelo (en donde aterrizara, iba a haber otra pila de ropa sucia igual, no era tan difícil) e iba directo a la computadora (dios, por ahí lo conoci! Como no imaginarlo?). El chabon parece q ahora además de su laburo (no entendemos muy bien con Rafa como llamar su laburo, pero seria como un asistente social con pendejos criminales) pasa música en clubs de Manchester. Entonces el pibe llegaba y punchi punchi punchi ponía música. Todo bien. Pero nosotros queríamos hablar, y teníamos que gritarle. Y la mayoría de las veces el pibe contestaba con algún movimiento de cabeza (es lo más expresivo que podíamos sacarle) y subía (aún Más) el volumen. Asi comenzó nuestra estadía en la casa. El pibe nos pidió que cerráramos la puerta de la habitación, asi que no sabíamos si podíamos andar libremente por la casa, porque parece que cada uno de estos aliens irlandeses se encerraba en su habitación y ahí quedaban (esta perfecto hacerlo a los 15 creo, como todos lo hicimos, pero..esta gente tenia 27/30 como nosotros!) Después de varias horas de puch punchi, nos queríamos ir a dormir. Así q empezamos a hacer la cama como para que entendiera. El pibe nos dijo que quería que lo acompañáramos a un boliche donde iba a ir de joda y nos tardo varios minutos explicarle que “nos encantaría pero estamos hechos concha”. Asi que fuimos a un pub irlandés a unas 3 o 4 cuadras de ahi. El barrio (Levenshulme) resulta que era un barrio irlandés hace muchos años. Ahora es una mezcla, y todo ese “legado” esta teñido de tiendas de kebab, musulmanes, hindúes, etc. Son la mayoría. Pero la gente no-imigrante del barrio parece q es en su gran mayoría irlandesa. El pub nos encantó. Gente grande (casi nadie de nuestra edad y menos que menos pendejos) parada y sentada tomando birra, birra y birra. Nos conmovió una pareja de gente muy grande tomando cerveza los dos tranquilitos en una mesa. Dato: Muchas de estas personas tenían la costumbre de, antes de sentarse, poner la campera o saco sobre la silla o banco, y luego sentarse encima. Y no era por falta de percheros. En fin, al rato de estar los tres sentados y después de haber hablado muy poco, Martin se fue. Al lado nuestro se sento una pareja de pibes como nosotros (el pibe con un pedo para 98mil, pero con altura) y nos pusimos a hablar. Nos sentamos todos en una mesa y nos cagamos de risa. Este fue el primer indicio de que no éramos nosotros el problema en la mala comunicación, sino básicamente, Martin. En el lugar también estaban haciendo un cumpleaños de una piba de 18. Muy muy familiera la cosa. Lo bueno es que la madre de la piba hizo mucha comida y repartía por las mesas. Muchos samBuches de mirga, de atun y otras cosas ricas, salchichas, etc, y unas mini tartitas super llenas de mucha mermelada de berries INCREIBLES. Teníamos una llave de la casa, asi que después del pub nos fuimos a dormir (Rafa antes paso por una fritanga hindu y se compro unas presas de pollo fritas con papas por 2 pounds). Ah, a la casa caminamos rapidito con el culo apretado porque el barrio era MUY fulero. O sea, una mina no camina a la noche por ahí sola ni en pedo. Es feo feo feo. Bueno, Martin llego tipo 5 am (nosotros teníamos que levantarnos para correr el colchon y dejarlo entrar, porque la puerta sino, no se abría) y roncamos todos infelices y descontentos.

Viernes 14

Madrugamos, bañamonos y salimos a la Torre de Londres. Poniendo estaba la ganza para las entradas y para el “audio tour” (un aparatito como el te dan en Westminster, q es como un celular con audífonos que te guía a través de las diferentes torres. A veces es un poco molesto, pero ayuda a entender donde mierda estas parado y por qué tal y cual torre es importante, qué pasó ahí, etc) y arrancamos. Durante un poco más de tres horas no paramos de subir y bajar escaleras empinadísimas en espiral, (los pies me están gritando en este momento) y de caminar y caminar. El lugar es inmenso y me encantó. Tiene algunas torres casi intactas y otras tantas que no me gustaron mucho porque se nota que cambiaron y “emparcharon” demasiadas cosas (para mi se pierde la magia, peor bueh). Me embole un poco con la exhibición de las coronas y falos de oror y diamantes reales, aunque a Rafa le gustó. La que menos me gusto fue la White Tower, que fue engañosa, porque desde afuera crei que me iba a encantar. Es la que mas modificada estaba, y adentro tenia todas las armas …aburrido, aburrido, excepto por las armaduras. Todo el mundo puede explotar su lado chabacano sacándose una foto al lado de la armadura de Henry VIII, que tiene una importante protuberancia en las partes privadas, pro lo que resulta por demás graciosa.
La torre que más me gusto fue en donde estuvo comodamente encarcelado Sir Walter Raleigh. Quizás más que esta aun me gusto la que por fuera es menos prominente. Es Beauchamp Tower, y cuando subis por sus escaleras hay inscripciones tremendamente tétricas de la gente que estuvo allí (algunos por mas de 10 años) y q te pone la piel de gallina. Cuando bajás la entrada de la torre, en el medio hay una especie de estructura de hierro en donde pusieron las fotos de la gente torturada en esa torre, y para hacer todo mas hollywoodense agregaron una grabación que de fondo tiene golpes y ruidos de tortura.
Me saque una foto con un Beffeater, aunque porque resultó menos simpático de lo que yo esperaba decidí restringir las ganas de encajarle un beso forzoso para la foto.
Los protagonistas mayores de la Torre so, por supuesto, los cuervitos. Pase largo rato mirando como se bañaban, como gritaban (cual es el verbo correcto para el ruido q hacen los bichos?), como brillaban sus plumas negro-azuladas al sol (sí, Londres nos regaló hoy un día de sol alucinante..no calor, sol).
Quiero aclarar que no aporta nada bueno a mi humor y cansancio el hecho de que vayamo donde vayamos nos sigan infantes de colegio. Cientos nos rodean. Mierda, como mantener la magia en una torre histórica cuando un imberbe grita “I kill you traitor”. Entre paréntesis, le puso una nota de color uno de estos infantes a nuestra visita a la White Tower, cuando les mostraron las lanzas usadas en ese entonces y contesto con un grito emocionado “LIKE BRITNEY SPEARS?!?!” Seguido por la risa de todos, el guía le explico que Britney lamentablemente no estaba en el edificio, o por lo menos no que el supiera.
Terminamos nuestra visita casi arrastrándonos del cansancio (no encontramos los elementos de tortura que yo quería ver y partimos porq se nos hacia tarde) y nos metimos en el subte. Quiero hacer una salvación. Los subtes en Londres tienen MUCHAS pero MUchaS escaleras. No se cuantas, pero para meterse o salir de un subte hay que subir/bajar fácil 6 flights of stairs. Esto, gregado a la caminata y el apuro no ayudo mucho. La verdad es q estoy cansadísima y no pare de moverme (no es lo q esperaba). Volvimos al hostel (ya habíamos hecho el checkout a las 10 am pero dejamos las valijas en unos lockers) a buscar las valijas y partimos a Victoria Coach Station. Desde ahí nos tomamos un bus (MegaBus) a Manchester, que es en donde estamos en este preciso momento (en el micro, no en Manchester aun…es un viaje de 4 hs). Antes de subirnos al micro, Rafa encontró un lugar posta para comprar fish and chips. Antes de subirnos un ser desagradable de la cía de micros nos dijo “eat it or leave it”. Así q sin poder subir con eso al micro, nos comimos los fish and cheaps en 3 minutos reloj (explico: no es moco de pavo terminarse un fish&chips en pocos minutos, ya que es un pedazón interesante...ucha grasa, mucho aceite, papel del tipo de facturas que lo rodea -y que en unos pocos segundos se vuelve transparente- etc. Es decir, todo un desafío). Creo q estaban buenos, pero todavía tengo un pedazo en la tráquea, asi que no sabría decirles bien.
El bus paro hace un rato en un lugar de comidas para hacer un break de 10 minutos. Casi lo perdemos, asi q corrimos como guanacos y llegamos a subirnos antes de q se fuera.
Seguimos viaje, pronto llegaremos a Manchester en donde nos espera en la estación mi amigo Martin Murtagh (un chabon q se copo a recibirnos en su hogar sin conocernos, a quien conoci chateando por Napster –los dos bajando música de Tool- hace mas o menos 10 años). Genial, estoy contenta. Espero poder entenderle su acento irlandés y que el idioma no sea una barrera.
Voy a dormir un rato mas antes de llegar, después les cuento.

Jueves 13

Hoy nos despertamos temprano para el desayuno gratarola del hostel. Y después arrancamos para el big ben. El hijo de puta se me impuso como un monstruo precioso ahí nomas apenas Salí del subte. Y claro, llorisqueé (nótese el cambio del verbo, que estoy mejorando, hostia). Así que entre a Westminster Abbey, me hice todo el tour (Rafa me espero ajuera dando vueltas, porque el ya había ido y salía tipo 12 pounds entrar) lalala. Lo mejor fue que a la salida, salí por otra puerta y me perdí un poco. Que lindas callecitas pa perderse. Genial. Bueno, tan perdida no estuve porq todo el tiempo camine pal mismo lado, y llegue a donde me iba a encontrar con rafa. De ahí entramos en Parliament (y aca no tuvimos que pagar). Entramos a House of commons y House of Lords. No se podía sacar fotos, claro. Pero fue increíble (mas q nada la House of Lords). Estaban discutiendo un proyecto de ley para desempleo o algo asi, pero mucha atención no presté. De ahí caminamos y caminamos y nos tomamos subte y caminamos y caminamos y fuimos a la Torre (no entramos porq ya casi cerraban).

Caminamos en lo que es algo asi como el puerto madero de esa zona y entramos en un supermercado. Compramos pan y fiambre y nos sentamos en el patio de comidas a armar el morfi hasta q nos rajaron y tuvimos que “kindly step outside”. Comiendo caminando cagados de frio y con la llovizna molestísima seguimos camino. De ahí fuimos al Shakespeare’s globe e hicimos el tour por el globe este q se reconstruyo no hace mucho. Me encantó (bah, me gusto mucho, no se si tanto como encantar). Rafa creo q no entendió muchas cosas q nos explico el tipo y se comio un embole, pero bueno, yo quería ir asi que fuimos. Lo mejor fue encontrar en el patio la placa de John Cleese (cada persona q dono guita para la reconstrucción del Globe, se le daba una placa) al lado del de Michael Palin. Claro que esta placa la compró Cleese, entonces, el nombre del otro estaba mal escrito. Genial.

Asi q seguimos caminando y nos fuimos más de bares. Y más bares. Flashie con uno q se llama THE GEORGE. Ah! Genial.

Me canse mucho de escribir. Para coronar todos los lugares fantásticos en donde estuvimos, se termino de cagar la cámara de fotos, asi q las pocas fotos q hay están borrosas y/o oscuras. Yey!
Y por ultimo, después de no poder conectarme con la conexión inalámbrica de mierda del hostel, (por ende, no podre subir nada de esto q estoy escribiendo hasta quien-sabe-cuando) decidimos ir a la cocina del hostel a cenar. La cena: latas de sopa y stew q compramos en el supermercado y calentamos en el microondas + unas bolitas de pork rellenas de huevo + una”empanada”. Cenamos viendo Titanic y después de q DiCaprio palmó nos fuimos a dormir.

Miércoles 12 - Llegada a Londres

*post atrasado, es q recien hoy puedo conectar mi makina a internet*

Después de días de paz en el medio de la casa de Heidi, comiendo queso y pan y mermelada casera (y mucho pescado: en 4 dias comi mas de lo q comeria en un año), partimos a Londres. Armande (la mujer de nuestro amigote belga, Benoit) nos llevo a despedirlo a Ben (pasamos por su trabajo, la casa de un gallego -cara de más gallego imposible- luthier q lo tiene laburando en su taller) y después de ahí, al Aeropuerto de Santiago. os “cogimos” el avión de 2 hs a Stansted (si crei q la aerolina de BA a MAD, Aircommet, era chota, era porq no me había subido a RyanAir…este era un bondi con dos alitas). En fin, dormi muy cansada las dos horitas de vuelo.
Cuando llegamos a Stansted (el aerop más mejor en el q estuve hasta ahora, lejos) tomamos un bus a Londres– un viaje de casi dos horas. Todo el camino lo hice con la boca abierta. Eran increíbles los tonos de verde de las colinas, los castillos uno atrás de otro q se escondían atrás de un par de pinos, y asi todo el tiempo…ovejitas en algún que otro terreno, y terrenos labrados que creaban un efecto visual muy lindo. Asi que con todo eso delante de mis ojos, por primera vez lloré. Más o menos una hora después, empezaba a cambiar el paisaje. Ahora llegaban los barrios “pobres” que limitan la ciudad. Las callecitas estrechísimas en zigzag, las casitas perfectas iguales de ladrillo a la vista, con puertas de colores. Y bueno, que paso? Melina lloró por segunda vez. Ustedes pensaran que qué boluda, o que qué viaje de mierda si me la pasé llorando, pero no. Ni un poco ninguna de esas dos cosas.

Llegamos a Londres entonces. Nos bajamos del bus en Marble Arch, y nos hicimos los cancheros pensando que podíamos ahorrarnos el subte y caminar las dos estaciones (o tres, no me acuerdo) hasta Queensway. Ni en pedo. En el medio del camino, con todo el peso (y aunque estábamos embobados por el paisaje bordeando el parque), desistimos. Llegamos al Hostel (y nos dimos cuenta de q estamos en el medio de un barrio de inmigrantes con bares y restaurantes indues, marroquíes, chinos, etc). Oh, el hostel. La recepción y fachada es genial. Es más, hoy descubrí que las habitaciones de los pisos de arriba son bastante bonitas, y los baños no te dan ganas de vomitar. No como los q nos tocaron a nosotros. En gral no suelo quejarme de estas cosas, pero cuando la habitación fría en un subsuelo huele a pis y los baños. Claro, huelen a pis, y….todo huele a pis (de hombre!), eso no esta bueno. No me molestan los estudiantes de todas partes del mundo de 17 años q boludean y gritan y no te dejan dormir. Eso me lo esperaba. Pero el cuarto-calabozo me deprimió un poco. Por suerte estamos todo el dia en la calle asi q bueno, no es tan malo.
Algo q es un bajon es que exactamente a las 4 de la tarde es DE NOCHE. Sí. No es que empieza a oscurecer, o es “tardecita”. No. No existe aca ninguna tardecita. Es de noche noche. Ahora son las 8 por ejemplo, y parecen las 11 de la noche (además, estoy cansada de patear todo el dia). Asi nomá.
Bueno, asi que llegamos ayer a las 4 y dimos vueltas por el barrio. Encontramos el pub de la esquina con una señorota rubia grandota muy simpatica de la que ya nos hicimos amigos (eso nos gusta creer, aunque por debajo de eso entendemos que los ingleses son muy corteses como para no empezar una conversación con dos extranjeros exitados por estar en Londres). Tomamos el subte y nos fuimos a caminar por picadilly, Oxford street, Carnaby St. y todos esos lugares preciosamente decorados para navidad (ah, y de paso, Melina stared at the Picadilly circus lights and cried). Encontramos un pizza y pasta libre por 5 pounds. Comimos u nos fuimos a dormir (eran tipo las 8, ja).

Saludos a mi mama que me esta mirando!

Perdon a todos por no haber podido mantener la promesa de subir cosas todos los dias....fue mas dificil de lo q crei!

Ahora estamos en la casa de Delphine en Boulogne; llegamos anoche despues de todo UN dia ENTERO de viajar, eauivocandonos de aeropuerto; cansados; perdiendo mucho tiempo y mucha mucha plata /ya vendra en un post proximo la anecdota/

Esta maniana (no hay enie aca como podran ver) fuimos al Louvre (mierda que es grqnde el cretino! estuvimos horas y horas! Mi conclusion de inexperta -tirenme con tomates, no me importa- es: la gioconda apesta. lo unico q me encanto del louvre fue picasso) y a Notre Dame;

pero despues les cuento bien todo. nos volvimos temprano porq esta maniana nos empapamos y anduvi,os caminando al lado del siena con la ropa mojada y ,ucho ,ucho frio y yo ahora estoy engripadisi,a y ,edio para el orto de la garganta


asi q cuando me sienta mejor; sale post...
Ah! tambien tengo ya escrito lo que paso entre el ultimo post y hoy -que es mucho!- asi q cuando pueda lo subo.


Os amo!




Vean las pocas fotos q pude subir:

http://picasaweb.google.fr/melinaborgese/Londres#

http://picasaweb.google.fr/melinaborgese/PoesASidecar#

Miércoles 12 - London colin'!

Miércoles 12
Después de días de paz en el medio de la casa de Heidi, comiendo queso y pan y mermelada casera (y mucho pescado: en 4 dias comi mas de lo q comeria en un año), partimos a Londres. Armande (la mujer de nuestro amigote belga, Benoit) nos llevo a despedirlo a Ben (pasamos por su trabajo, la casa de un gallego -cara de más gallego imposible- luthier q lo tiene laburando en su taller) y después de ahí, al Aeropuerto de Santiago. Os “cogimos” el avión de 2 hs a Stansted (si crei q la aerolina de BA a MAD, Aircommet, era chota, era porq no me había subido a RyanAir…este era un bondi con dos alitas). En fin, dormi muy cansada las dos horitas de vuelo.
Cuando llegamos a Stansted (el aerop más mejor en el q estuve hasta ahora, lejos) tomamos un bus a Londres– un viaje de casi dos horas. Todo el camino lo hice con la boca abierta. Eran increíbles los tonos de verde de las colinas, los castillos uno atrás de otro q se escondían atrás de un par de pinos, y asi todo el tiempo…ovejitas en algún que otro terreno, y terrenos labrados que creaban un efecto visual muy lindo. Asi que con todo eso delante de mis ojos, por primera vez lloré. Más o menos una hora después, empezaba a cambiar el paisaje. Ahora llegaban los barrios “pobres” que limitan la ciudad. Las callecitas estrechísimas en zigzag, las casitas perfectas iguales de ladrillo a la vista, con puertas de colores. Y bueno, que paso? Melina lloró por segunda vez. Ustedes pensaran que qué boluda, o que qué viaje de mierda si me la pasé llorando, pero no. Ni un poco ninguna de esas dos cosas.

Llegamos a Londres entonces. Nos bajamos del bus en Marble Arch, y nos hicimos los cancheros pensando que podíamos ahorrarnos el subte y caminar las dos estaciones (o tres, no me acuerdo) hasta Queensway. Ni en pedo. En el medio del camino, con todo el peso (y aunque estábamos embobados por el paisaje bordeando el parque), desistimos. Llegamos al Hostel (y nos dimos cuenta de q estamos en el medio de un barrio de inmigrantes con bares y restaurantes indues, marroquíes, chinos, etc). Oh, el hostel. La recepción y fachada es genial. Es más, hoy descubrí que las habitaciones de los pisos de arriba son bastante bonitas, y los baños no te dan ganas de vomitar. No como los q nos tocaron a nosotros. En gral no suelo quejarme de estas cosas, pero cuando la habitación fría en un subsuelo huele a pis y los baños. Claro, huelen a pis, y….todo huele a pis (de hombre!), eso no esta bueno. No me molestan los estudiantes de todas partes del mundo de 17 años q boludean y gritan y no te dejan dormir. Eso me lo esperaba. Pero el cuarto-calabozo me deprimió un poco. Por suerte estamos todo el dia en la calle asi q bueno, no es tan malo.
Algo q es un bajon es que exactamente a las 4 de la tarde es DE NOCHE. Sí. No es que empieza a oscurecer, o es “tardecita”. No. No existe aca ninguna tardecita. Es de noche noche. Ahora son las 8 por ejemplo, y parecen las 11 de la noche (además, estoy cansada de patear todo el dia). Asi nomá.
Bueno, asi que llegamos ayer a las 4 y dimos vueltas por el barrio. Encontramos el pub de la esquina con una señorota rubia grandota muy simpática de la que ya nos hicimos amigos (eso nos gusta creer, aunque por debajo de eso entendemos que los ingleses son muy corteses como para no empezar una conversación con dos extranjeros exitados por estar en Londres). Tomamos el subte y nos fuimos a caminar por Picadilly, Oxford street, Carnaby St. y todos esos lugares preciosamente decorados para navidad (ah, y de paso, Melina stared at the Picadilly circus lights and cried). Encontramos un pizza y pasta libre por 5 pounds. Comimos y nos fuimos a dormir (eran tipo las 8, ja).

Sábado 8/11/1008
21.20 hs. Llegamos a Santiago.
Nos pasó a buscar Benoit. Abrazo, emoción, y el gordo estaba con una sonrisa que le partía la cara en dos. Nos subimos a la Kangoo de Amande (la mujer de Ben y mamá del preciosísimo cachetudo de ojos como el papá Gaspard —cariñosamente “Gaspardou”—) y nos dirigimos a la casa de Ben en las afueras de Santiago. Era muy de noche y estaba todo oscuro, asi q arriba del auto solo podían verse los negocios iluminados. Entrando en la ruta q nos llevaba a lo de Ben me marié un poco porq eran todas curvas, muy cerradas una atrás de la otra sin parar (no había nunca un tramo de camino derecho) asi q era un poco mareador. Se largo a llover, el tiempo una cagada. Y desde el auto no podía ver nada (era todo oscuridad) pero se notaba q estábamos rodeados de montañas y arboles. Llegamos a la casa. Me cai del auto casi de la emoción.
No tengo muchas ganas de escribir ahora, pero solo les pued decir q es lo mas cercano a Heidi q ví

Al dia siguiente a la mañana, esto fue lo q vi por la ventana de nuestro cuarto:

Para visitar el Blog de nuestros amigos Benoit y Armande, pinchen pues aquí

De tramontinas y hashta logos

Viernes 7/11/2008
EZ- no voy a contar mucho porq es aburrido, pero casi que no llegamos a embarcar porq la puerta estaba lejos del free-chop de entrada. Asi q fuimos a comprar perfumetes al free-chot mas cerca de la puerta de embarque. Había una sola cajera con un tipo q no le pasaba la tarjeta, y atrás teníamos a un gallego molesto quejándose de q se iba a perder el avión. Gueno. Apuramos todo y, con perfumes y todo, embarcamos.
Ah, casi me olvido de lo más divertido. Melina para el viaje hizo unos samBuchitos de jamón y queso (los prepare en el auto camino a Ezeiza) y…pensó que el tramontina sería útil para cualquier otro momento. Asi que PLIN! PAM PAM FUIIII FUIIII, pasamos vergüenza cuando pasamos las valijas por el detectos y rafa de atrás no me hacia las cosas más fáciles (yo para este entonces había pasado de los cachetes rojos al morado) y de atrás me gritaba “trajiste un cuchillo?!?! COMO TRAJISTE UN CUCHILLO!?!?” En fin. Los muchachos en Ezeiza se hicieron de un Tramontina re joya.
CONSEJO No. 1: No lleves el tramontina en la mochila, purreta.

Sábado 8/11/1008
MADRID - Llegamos a Barajas aprox a las 6 am. Después de un vuelo de muchas horas (poco más de 12) con mucho muchísimo calor y sin dormir casi nada, y con una incomodidad tremenda y dolor de piernas y pies horrible, llegamos a Madrit (por cierto, nunca pero nunca nunca se me habían hinchado los pies tanto en mi vida..cuando me baje del avión era como caminar sobre dos bondiolas o algo así, pero peor, porque dolían —y agradezcan q no subo una foto desagradable de mis pies-bondiolas—). En Migraciones nos hicieron muchas preguntas, y nos dio un poco de cagazo (yo pensé q no pasábamos) porq recién habían rebotado a dos negros…y el tipo este de migraciones (Ademas de no tener desodorante en su casa, pobrecito, no saben el olor q emanaba desde la cabina) no tenia cara de que nada en su vida fuera feliz, asi que, qué le importaba a él dejarnos pasar? En fin, nos pidieron documentos pasajes de vuelta, pasajes a los otros países, blabla y pasamos.

Primer prejuicio instalado: Los españoles son sucios y mala onda.
Caminamos por el aerop como zombies, nos cambiamos la ropa, lavamos los dientes y la cara y abrigamos para prepararnos para salir al frio madrileño (todas estas cosas resultan ser de lo mas molestas si uno tuviera q hacerlas mucho tiempo en un aeropuerto, es un “no lugar”, y no podía evitar en pensar en el pobre Tom Hanks rusito en “La terminal” …Igual, quedarte barado en el aeropuerto de esa peli no seria tan malo como quedarte barado en Barajas, que es muy viejo —onda pisos de mármol, columnas y construcciones ochentosas de colores marrones y verdes, todo muy feo— y los baños son muy sucios y con mucho mucho olor). Entonces nos tomamos el subte a la estación Chamartí. Cuando llegamos a la estación, por primera vez algo me sorprendió y gustó mucho. La estación es muy grande, tiene muchas escaleras mecánicas, pero en diferentes niveles, como que hay fácil 4 pisos de escaleras mecanicas q suben y bajan, y de fondo, como un gran paredón adorando todo el minimalismo, una pared gigante con una especie de tubos gigantes locos que creaba el efecto de pixeles cayendo onda matrix, todo de un color azul intenso que caia hacia el blanco en degrade. Me mató, eso fue genial. Lo malo es q me parece q el efecto óptico loco no sale bien en las fotos.

Así que en Chamartí dejamos los equipajes en unos locker, y nos volvimos a tomar el METRO (perdón, no Subte) al centro, a Puerta del Sol. Caminamos un montón, de Pta del Sol a Lavapiés (en este trayecto, se camina por unas callecitas estrechas en bajada, y hay muchos carteles de BOLLYOOD, y muchos negocios y verdulerías de hindúes, musulmanes, etc. En este camino por primera vez entramos a un barcito a pedir una caña. Para los que nunca fueron a Madrid, explico brevementeà Caña = una vaso de birra + algo para picar. Eso sale, en gral, 1euro con 20. La gente en Madrid tiene la extraña costumbre (que ojala algún dia algún madrileño se siente a explicarme) de apurarse. Mucho. Entonces entran a un bar: “Ala! Una cañita, venga!” GLU GLU, pagan y se van. Y entran a otro bar, y así y así. Lo que me sorprendió es que esto sigue funcionando de la misma manera un sábado a la mañana, cuando la gente no trabaja y no hay nadie en la calle y (me pregunto) ¿por qué siguen apurados?
Acá vengo a corroborar uno de los primeros prejuicios que traje a este viaje: Sí, los españoles SON mala onda*. Al principio me puse un poco paraoica porq pensé q eran así porq nos escuchaban el acento y sabían q eramos porteños. Pero no. Entre ellos también son así.
En este bar, Rafa le pregunta al tipo detrás de la barra: “Disculpe, hay un lugar aquí (si, Rafa adapta extrañamente su léxico al lugar a donde vaya porque piensa que “when you’re in rome..” o porque, mejor dicho, cree q nadie lo entiende si habla en “porteño”. Para mi, eran más o menos los mismos idiomas) donde hacen calamares a la plancha”. Y el tipo lo miró con cara de “que mierda me importa a mi lo que vos queres saber” y antes de q Rafa terminara de describirle el lugar a donde quería ir, el tipo lanzó un “no no no, no he oído yo de eso!”.
Seguimos caminando, volvimos a la puerta del sol. Y nos fuimos a por una caña en 6 o 7 lugares más (vale aclarar que uno de esos lugares fue el MUSEO DEL JAMON —acabo de exclamar el segundo GUAU cuando probe recién el jamon crudo de ahí— y otro, q no recuerdo el nombre, pero q se llena hasta las manos es famosísimo por su BACALAO. Es bacalao empanado en harina y frito. No, no frito. Embebibo, nadando en aceite. GENIAL. Me alegro mucho de haber traido buscapina, porque esto recién comienza)

Anécdota graciosa No. 1:
Rafa adoptó la extraña costumbre de (como dije) usar el léxico madrileño por razones que aún desconozco (creo que lo divierte, más que nada). Entonces, al irnos de cada lugar de tapas Rafa dice
-HASHTA LOGO!
Casi nunca le contestaron. Yo creo que más que nada por la inconsistencia de su dialecto, porque lo que se “amadrileñó” en Rafa fue solo el saludo de despedida, y no el de presentación. De esta manera, los señores de los bares madrileños dberian pensar “que juripollas este porteño que me saludó con un “que haces como andas” cuando entro, y ahora dice LOGO como si nada.”
Pero es compulsivo. No puede dejar de hacerlo. Por ahora me causa gracia, y no me quejo. Prefiero que repita "LOGO! HASTA LOGO! ALA ALA ALA” y que no sean drogas o algo pior.

Fuimos también a El Corte Ingles a comprar provisiones para el viaje en tren, de donde escribo ahora.
El tren este nos llevara a SANTIAGO DE COMPOSTELA. Es el RENFE, y lo tomamos en Chamartí. Nunca antes había viajado tan rápido. Creo que nunca en auto viajé así de rápido. No se calcular bien la velocidad, pero ahroa debemos estar yendo a mas de 200km/h calculo, por como veo q pasa el paisaje. Hay tramos por los que pasamos por túneles dentro de montañas , y es un rato medio larguito de túnel, que me da como claustrofo. Pero bueno, pienso q es un subte y no esta tan mal (aunque me desespera un poco porq pienso lo larga q debe ser la puta montaña, si a esta velocidad estamos nosecuantotiempo pasándola). De tanto en tanto se siente bastante la presión y me duelen los oídos (de hecho me duelen mas aca q en el avión). El viaje a Santiago es de aprox 7 horas….Lo que es INCREIBLE es el paisaje. Mucho mucho mucho verde, montañas a lo lejos, cultivos y diferentes tipos de verdes q suben y bajan. Recién paramos en Segovia. Ahora quiero dejar de escribir porque voy a mirar el paisaje. Beso!

*tiempo después, nuestro amigo Mosqueda nos confirmaría que estos especímenes mala onda son exclusivamente Madrileños.

Ha! Encore una belle jornee!!

*******Aclaro: este post debería ir después del "de tramontinas..." pero no sé cómo editar la fecha. Q le vamo a haché.



Hoy; desde Santiago de Compostela.

Muy muy felices, muy cansados y bancando un poco el clima de mierda (no paro de llover desde q llegamos)

Tengo muchas cosas escritas pero las tengo en la laptop; y como giles nos auedamos sin bateria; y no podemos enchufarla (manana compraremos un adaptador en el centro de Sgo.)

Me esta costando un huevo escribir en este teclado (esta todo cambiadisimo) y la verdad es que; por mas decepcionante q esto sea para uds; amigos, no quiero perder mucho mas tiempo frente a esta maquina. Pienso que son segundos valiosos q pierdo abrazando y mordiendo los cachetes de un bebe increible o charlando y tomando buenas cervezas con amigos* (o comiendo los 658 tipos de quesos alcinantes q tienen en la heladera y comen ya hartos como si fueran vulgares Express) o simplemente mirando el paisaje que me estremece hasta la medula (con tilde/pero no me funciona aca)

sin mas; les dejo fotos que luego explicare:

os amo

Meli.

*Benoit, Amade, Gaspard, Jean**, y los animaletes Smoky, Bernie, y una gatita petit petit superhisterica y mimosa q ahora no recuerdo como se llama

**Este chico, amigo de Ben, se vino desde Belgica a dedo. Ahora, el mismo día que nosotros nos vamos para Londres, él se toma un avion a las Canarias y ahi se queda un tiempo hasta que conozca a alguien que se cope y lo lleve en su velero a cruzar el Atlántico. Un capo total. De la cabeza.